lunes, 3 de agosto de 2015

Tierra de ciegos

En tierra de ciegos los cuervos hacen fiesta.


En tierra de ciegos la luz cuesta muy cara.


En tierra de ciegos el silencio mata y los muertos hablan.


En tierra de ciegos la luz se entierra.


En tierra de ciegos las fotografías sangran.

domingo, 2 de agosto de 2015

El pez por tu boca muere

Una vez soñé que un camarón me seguía la corriente.

Cuando desperté seguía convertido en pez pero no me escamé.

Los peces odian las redes sociales.

La Ballena tiene el océano lleno de cerveza Pacífico.

Y el que echa trago viernes, sábado y domingo es el Delfin.

Las aguamalas se emborrachan de aguamiel.

El Pulpo toma tinto, la estrella cerveza, el "tibu" ron y el caballito tequila.

Bajo el mar la fiesta estaba medio aguada, así que las tortugas se lanzaron por las caguamas.

Pez enjaulado canta burbujas de amor y una canción desesperada.

El pez por tu boca muere.

jueves, 23 de julio de 2015

Aquel cuerpo

Un grito terrible la despertó de la pesadilla, con el corazón queriendo escapar de su pecho.
Se aferró fuertemente al cuerpo de quien dormía a su lado y al sentir su frío y rigidez recordó que nadie más que ella misma había entrado en esa habitación la noche anterior y ocupado aquella cama. El frasco de pastillas semivacío permanecía en la mano de aquel cuerpo inerte, aquel cuerpo sin vida...su propio cuerpo....

domingo, 14 de diciembre de 2014

lunes, 23 de diciembre de 2013

Error de diciembre

Nubes de espuma de jabón Roma flotan por todos lados y dentro de ellas late mi corazón sin chocolate y el salón de clases tamaño aula magna repleto de estudiantes de la Escuela Secundaria Federal # 63, forzados a escuchar una conferencia dictada por un poeta de barbita mamona que habla y habla bla bla bla bla sobre los retruécanos de la poesía y nos me aburre tanto, choca su voz pedante, sus gestos afectados y nosotros con cara de ¿y a mi qué chingados? ¿de qué madres me va a servir escuchar a este pendejo que se cree Octavio Paz? Somos muy jóvenes, sudamos y nos excitamos todo el tiempo, pero la mayoría todavía no conocemos la eterna jornada de esclavitud laboral, pollitos uniformados picoteamos la mano de nuestros padres, píopíopíopío  La espuma cubre todo y el poeta ya no está, en su lugar aparece Carlos Salinas de Gortari, con su eterna sonrisa burlona y su pinche vocecita cínica...y hay algo más...sostiene entre sus garras una guitarra electroacústica Yamaha y adereza su discurso neoliberal con unos acordes ejecutados impecablemente...consigue hipnotizarnos con la melodía  jazz-bossanova que hábilmente transforma en una pieza del Trío Los Panchos esquina Fórmula Melódica y luego añade un poquito de distorsión medio Jimmy Page. Ya es demasiado tarde para rebelarse, la miel que entró por el oído se solidificó y petrificó nuestros cerebros adolescentes, ahora somos una horda de pequeñas bestiecitas bigotonas y hambrientas dispuestas a seguir a Carlos "Hamelín" Salinas de Gortari al río Weser para ahogarnos...

...¡Un momento! esto es un sueño, sólo un sueño...la vida es la sospecha de estar soñando, el sueño es la sospecha de estar viviendo...y todo sueño es un extraño lugar común y...

¿cerca de la secundaria había un río...? el viejo río San Juan de Dios...yanoscargólachingadavamosamorir, todosvamosamorirtodosvamosamorirtodosvamosamorirtodosvamosamorirtodosvamosamorir

¡todos vamos a morir!!!!! (Doesn't matter if we all die)

Cuatro

Nueve

Nueve

Uno

...glugluglugluglu las ratas no tienen alas pero bien que saben nadar...para sobrevivir no necesitas saber nada excepto nadar..nadar en corrientes de alcohol corriente, meados de chela espumosa...tequila the killer, vodkaka, y pedazos de botana flotando corriente arriba sobre la Calzada Independencia...una de las ratitas grita iiiiiiiii iiiiiiii iiiiiiiiiiiiiiiii y yo, con mis oídos de roedor entiendo lo que dice: "¡Salud, Dios quiera que no se me haga vicio y si se me hace vicio que me haga millonario!"...beben y beben las ratas en el río...

FELIZ NAVIDAD.

lunes, 16 de diciembre de 2013

jueves, 3 de octubre de 2013

Ni pío*

Durante un tiempo me sentí capaz de comer prácticamente cualquier cosa en pequeñas cantidades, con la esperanza de que me brotaran alas también. Cierto es que una jaula abierta deja de ser una jaula. Y un hombre…no yo, no un varón, no un sexo colgando...un hombre semejante a otro hombre, precisamente como cualquier otro hombre ¿cómo es que deja de serlo?

Acaricié la pequeña celda vacía y a mi memoria le brotó un vuelo de alas marrón-grisáceas, una migración emparentada con todas las sutiles coincidencias dispersas, ocultas en las gotas de lluvia. La lluvia. Pájaros fríos. Un ciento volar, un ciento cantar, un ciento callar y caer. Siento.

¿Los pájaros cantan? Sí sí ssisisisisi píopíopío...pío sin piedad...píopíopío...cantan…cantan…¿cómo cantan? Como hombres, como presos.

En mi angustia, sustituí la ausencia de canto con lo que tuve a la mano (“más vale pájaro en mano que ver…”) esa canción de Víctor Yturbe “El Pirulí”: “peeeeero ¿cómo le explico a mi corazón, mi vergüenza de verte con otro amor?…” y luego, un disco LP rayado en un loop interminable de silencio remasterizado. Pico cerrado. Alas, cerradas, heridas abiertas, lágrimas saladas, lágrimas aladas.

No más música. No más canto. No más ave. No más amor. Ni pío.

A estas alturas la caída es inevitable.

Durante un tiempo me sentí capaz de comer prácticamente cualquier cosa en pequeñas cantidades...





martes, 17 de septiembre de 2013

Este no es mi corazón

No
este no es, este no es
lo sé aunque no recuerdo
si me lo robaron o lo empeñé
si lo vendí o lo compré
seguro me lo regalaron
pero este no, no es mi corazón.

No
no es este mi corazón
el mio tenía alas
el mio sabía cantar
y aunque día y noche sangraba
y todo el tiempo agonizaba
no se sabía morir.

No
no es este mi corazón
el mio tenía latidos
y cuando tenía mucha hambre
lo guardaba en la panza
no en el pecho
como ustedes pretenden
hacerme creer.

No
no, no...este no puede ser
este no es mi corazón
el mio temblaba de miedo
el mio vibraba de amor
este sólo es carne
cadáver sin calor.

No
no reconozco este pájaro muerto
no reconozco este sexo sin sexo
esta coraza arrugada no es,
no puede ser
no, definitivamente no puede ser
el acorazado de mi corazón.






jueves, 8 de agosto de 2013

martes, 9 de julio de 2013

Pesadilla

Si al despertar de la pesadilla aún sientes miedo, toma mi mano pero no enciendas la luz porque entonces de verdad tendré que irme...