No creas que no sé
que ya voy tarde
el transporte
es sólo una extesión
de uno mismo
no creas que no sé
lo que una flor es
y verla nacer
entre un puñado de personas
El prodigio es ir tarde
tan tarde como es posible
y pensar en ti
y dedicarte este instante
que estoy sin ti
entre dilatados viajeros
sudor y estaciones
¿Sabes?
(Si, lo sabes)
me gusta escribir
en la sucia libreta francesa
y plantarle besos de tinta
garabatos que algo son:
dibujos minúsculos
escritos a toda prisa
negros, pequeños corceles
hacen relinchar a la hoja
que muda y blanca fue
Me divierte
si me vieras ahora
subiendo escaleras
y escribiendo con amor,
con empeño
yo amo a las letras
las letras son música
las letras son arte
cuando era pequeño
regresé enfadado el primer día de clases
porque no me enseñaron la luz
a la velocidad de la luz
Te he dicho: “ya no quiero dibujar”
y dibujo palabras que respiran
en mi verde cuaderno Scribe
escribe y escribe
camino y escribo
mis pasos son cada uno
breves poemas
que nada pretenden
si no llegar a ti...
